Unterwegs in Dresden. Zwischen Kirchen, Sekt und dem Summen der Zukunft.

Digitales Dämmern.

Ich saß in einem Co-Working-Space nahe der Albertbrücke, einem Raum, der früher einmal eine Druckerei gewesen war. Die hohen Fenster ließen das fahle Nachmittagslicht herein, das sich auf den lackierten Schreibtischen brach. Vor mir lag mein Tablet, ein Lenovo, das ich seit zwei Jahren besaß. Es war kein neues Modell, aber es tat, was es sollte. Nebenan, am Nachbartisch, arbeitete jemand mit einem Chuwi. Ich hatte diese Marke vorher nicht gekannt, bis mir ein Kollege erklärte, dass sie inzwischen zu den ernsthaften Konkurrenten gehörten. Ein stiller Technologiekrieg, der sich nicht auf dem Schlachtfeld, sondern in den Regalen der Elektronikmärkte abspielt. Ich klappte das Gerät zu, steckte es in meine Tasche. Draußen begann es zu dämmern, und ich hatte Lust, ein paar Schritte zu gehen. Die Straßen in der Johannstadt sind breit, die Häuser aus der Gründerzeit tragen noch die Narben des Krieges, aber auch die Spuren der Sanierung. An manchen Stellen ist der Putz neu, an anderen blättert er ab. Ich dachte an die Diskussionen im Büro über die Haltbarkeit von Technologie. Lenovo oder Chuwi. Welches Tablet hat den besseren Prozessor, das schärfere Display, die längere Akkulaufzeit? Ich hatte die Testberichte gelesen, die Zahlen verglichen. Aber in diesem Moment, als die Sonne hinter den Häuserzeilen verschwand, schienen mir diese Fragen plötzlich belanglos. Die Geräte, die wir benutzen, sind Werkzeuge. Was bleibt, sind die Orte, an denen wir sie gebrauchen, und die Erinnerungen, die wir mit ihnen verknüpfen.

Die Druckerei und die Daten.

Ich blieb vor dem Gebäude stehen, das ich gerade verlassen hatte. Ein Schild neben der Tür wies auf die wechselhafte Geschichte hin: 1898 als Buchdruckerei erbaut, nach dem Krieg enteignet, in den Neunzigern wieder privatisiert, heute ein Technologiezentrum. Ich stellte mir vor, wie hier vor hundert Jahren die Setzer standen, die Buchstaben aus Blei in den Händen, Zeile um Zeile. Die Druckerpresse donnerte, die Farbe roch nach Ruß und Hoffnung. Jetzt summten die Server, die Lüfter der Rechner, die Tastaturen. Ein Wandel, der mir plötzlich viel größer erschien als der Unterschied zwischen einem Lenovo und einem Chuwi. Ein junger Mann kam heraus, schloss die Tür hinter sich, nickte mir zu. Er trug einen Rucksack mit dem Logo eines Start-ups, das mir nichts sagte. Vielleicht arbeitete er an der nächsten App, vielleicht an einer Idee, die die Welt verändern würde. Oder vielleicht saß er nur in demselben Raum wie ich und verglich Prozessoren. Ich sah ihm nach, wie er die Straße hinunterging, sein Tablet in der Hand, den Blick auf den Bildschirm gerichtet. Ich tat es ihm gleich, steckte mein Gerät ein, spürte sein Gewicht in der Tasche. Dann ging ich weiter.

Das Fahrrad am Baum.

Der Weg führte mich in einen kleinen Park, den ich bisher nur vom Vorbeifahren kannte. Eine Grünfläche mit alten Bäumen, eine Bank, ein Brunnen, der im Winter abgestellt war. Und dort, an einer kahlen Linde, hing ein Fahrrad. Nicht angelehnt, nicht abgestellt. Es hing am Rahmen, der Vorderreifen zeigte zum Himmel, das Hinterrad fehlte. Die Speichen waren verbogen, die Kette rostig. Jemand hatte es dort aufgehängt, vielleicht vor Wochen, vielleicht vor Jahren. Ich blieb stehen, sah mir das seltsame Gebilde an. Ein Fahrrad ohne Hinterrad – eine nutzlose Konstruktion, ein Ding, das aus der Zeit gefallen schien. Ich dachte an einen Freund, den ich vor vielen Jahren verloren hatte. Er war Fahrradmechaniker, oder besser: Er war einer, der Fahrräder reparierte, um sie dann wieder zu zerstören. Er baute sie auseinander und setzte sie neu zusammen, experimentierte mit ungewöhnlichen Formen. Einmal baute er ein Fahrrad ohne Sattel, ein anderes ohne Lenker. Er sagte, die Konventionen des Radfahrens seien eine Zumutung für die Kreativität. Ich erinnerte mich, wie wir durch die Neustadt fuhren, sein seltsames Gefährt klapperte, die Passanten starrten. Er lachte, immer. Eines Tages war er weg. Keine Nachricht, kein Abschied. Nur dieses Fahrrad, das ich jetzt vor mir sah, erinnerte mich an ihn. Nicht sein Rad, aber eines, das ihm ähnlich sah. Ich berührte den Rahmen, spürte das kalte Metall, den Rost unter meinen Fingern. Vielleicht war es das, was von ihm geblieben war: die Idee, dass Dinge nicht immer so sein müssen, wie sie sollen.

Rotkäppchen im Vorbeigehen.

Ich verließ den Park, bog in die Pfotenhauerstraße ein. Vor einem kleinen Supermarkt stand eine Holzkiste mit Sonderangeboten. Eine grüne Flasche mit rotem Etikett fiel mir ins Auge. Rotkäppchen Sekt. Ich kaufte sie, ohne zu überlegen, und setzte mich auf eine Bank am Trinitatisplatz. Der Platz war fast leer, nur ein paar Jugendliche saßen auf den Stufen der Kirche und redeten leise. Ich zog den Korken – ein leiser Plopp, kein lauter Knall. Der Sekt schmeckte süßlich, nach künstlichen Beeren, nach einer Idee von Fröhlichkeit. Ich dachte an die Geschichten, die sich um diese Flasche ranken. Sie kommt aus Freyburg, aus einer kleinen Stadt an der Unstrut, wo seit 1856 Sekt gemacht wird. Rotkäppchen – ein Name aus dem Märchen, der sich auf ein Getränk übertragen lässt, das in der DDR zur Legende wurde. In den Achtzigern, als ich noch klein war, gab es ihn zu jedem Feiertag. Mein Vater sagte, ohne Rotkäppchen sei kein Fest wirklich ein Fest. Ich weiß nicht, ob er das ernst meinte. Aber ich erinnere mich an das Ritual: der Korken, der an die Decke schoss, der Schaum, der über den Rand lief, das Glas, das in seiner Hand zitterte. Jetzt saß ich allein auf der Bank, das Glas in der Hand, und sah auf die Trinitatiskirche. Sie war dunkel, nur ein einziges Fenster leuchtete im Inneren. Vielleicht eine Kerze, vielleicht eine Lampe. Es war einer dieser Momente, in denen die Zeit stillzustehen scheint, in denen das, was man sieht, und das, was man erinnert, ineinanderfließen. Ein Funke Lebensfreude, wie es in der Werbung heißt. Aber war es wirklich Lebensfreude, was ich spürte? Oder eher eine leise Melancholie, die sich hinter dem süßen Schaum versteckte?

Die Jugend auf den Stufen.

Einer der Jugendlichen, ein Mädchen mit kurzen Haaren und einem bunten Pullover, sah mich an, lächelte. Ich lächelte zurück. Sie stand auf, kam ein paar Schritte näher. „Was trinken Sie da?“, fragte sie. „Rotkäppchen“, sagte ich. „Mein Vater hat den immer getrunken.“ Sie lachte. „Mein Vater auch. Aber wir trinken lieber die neue Marke. Die ist nicht so süß.“ Ich nickte, wusste nicht, was ich antworten sollte. Sie fragte, ob ich aus Dresden sei, ob ich die Kirche schon einmal besucht hätte. Ich sagte ja und nein. Sie erzählte, dass sie mit ihrer Gruppe hier manchmal abends hingehe, wenn das Jugendzentrum noch offen ist. „Es ist cool da. Man kann reden, Musik hören, einfach sein.“ Sie sagte das so selbstverständlich, als wäre es das Normalste der Welt, dass eine Kirche ein Ort für Teenager ist. Ich dachte an meine Jugend, an die Jahre nach der Wende, an die leer stehenden Häuser, an die Kirchen, die noch Ruinen waren. Wir trafen uns in Hinterhöfen, an verlassenen Bahnhöfen. Niemand bot uns einen Raum an. Vielleicht war das der Unterschied: Diese Jugendlichen hatten einen Ort, der für sie gemacht war, während wir uns unsere eigenen Orte suchen mussten. Ich fragte sie, ob sie gerne hier sei. Sie zuckte mit den Schultern. „Klar. Es ist besser als zu Hause.“ Sie ging zurück zu ihren Freunden, setzte sich wieder auf die Stufen. Ich sah ihnen zu, wie sie redeten, lachten, sich gegenseitig anstießen. Es war ein Geräusch, das mich an meine eigene Jugend erinnerte, an die Abende, an denen wir die Welt neu erfinden wollten.

Der Turm, der stehen blieb.

Ich stand auf, ging über den Platz, trat näher an die Kirche heran. Die Trinitatiskirche ist ein Bau, der aus den Trümmern einer anderen Zeit ragt. Im Februar 1945, in der Nacht des großen Bombardements, wurde sie fast vollständig zerstört. Nur der Turm blieb stehen, wie ein Finger, der aus dem Schutt zeigte. Ich las die Tafel am Eingang. Jahrzehnte stand die Ruine, die Gemeinde kämpfte um den Erhalt, aber erst in den Sechzigern wurden die Reste gesichert. Und dann, 2022, nach endlosen Debatten und Spendenaktionen, wurde sie wiedereröffnet – nicht als Kirche im alten Sinne, sondern als Jugendzentrum, als Ort der Begegnung. Ein Zeugnis der Hoffnung, wie es auf der Tafel hieß. Aber ich fragte mich, ob Hoffnung das richtige Wort war. Vielleicht war es eher Beharrlichkeit. Oder die einfache Weigerung, die Vergangenheit einfach abzuräumen. Ich erinnerte mich an eine Geschichte, die mir ein älterer Herr einmal im Stadtarchiv erzählte. Er sagte, nach dem Krieg hätten die Leute die Ziegelsteine der Ruine gesammelt, um ihre Häuser zu reparieren. Der Turm blieb stehen, weil niemand ihn brauchen konnte. Ein nutzloser Rest, der zur Erinnerung wurde. Später, in den Achtzigern, kamen Jugendliche, die dort heimlich ihre Treffen abhielten. Sie zündeten Kerzen an, hörten Musik, redeten über die Zukunft. Der Turm war ihr Ort, weil er nichts von ihnen verlangte. Er stand einfach da, und sie waren da. Eine Wiedergeburt, die nicht geplant war.

Abend in der Kirche.

Die Tür war noch offen. Ich trat ein, betrat den Raum, der heute als Jugendzentrum dient. Das Kirchenschiff war hell, die Wände weiß, das Gestühl durch bequeme Sessel ersetzt. An den Wänden hingen bunte Bilder, auf einem Tisch stand ein Laptop, daneben ein Stapel Flyer. Ein paar Jugendliche saßen in einer Ecke, spielten Karten, lachten. Es roch nach Tee und nach dem Holz der neuen Einrichtung. Ich setzte mich in die letzte Reihe, sah hinaus auf den Platz, der jetzt im Dunkeln lag. Draußen hörte ich den Wind, hörte die Stadt, die sich langsam beruhigte. Ich dachte an den Tablet-Vergleich, mit dem ich den Tag begonnen hatte. Lenovo oder Chuwi. Welches Gerät hält länger, welches hat die besseren Apps, welches passt besser in die Tasche? Eine sinnlose Frage, hier in diesem Raum. Was zählte, war das, was die Jugendlichen hier machten: Sie unterhielten sich, sie lachten, sie waren da. Das war keine Technologie, das war Leben. Ich zog mein Tablet aus der Tasche, legte es auf den Tisch. Es war dunkel, der Akku leer. Ich hatte den ganzen Tag nicht daran gedacht, es aufzuladen. Vielleicht war das gut. Vielleicht sollte ich öfter einfach so hier sitzen, ohne Gerät, ohne die ständige Bereitschaft, erreichbar zu sein. Ich dachte an das Fahrrad am Baum, an den Freund, der verschwand, an die Flasche Sekt, die ich getrunken hatte. All diese Dinge – sie erzählten von Verlust und Neubeginn, von Dingen, die bleiben, auch wenn sie ihren Zweck verloren haben. Die Kirche war wie das Fahrrad: ein Gerippe, das nicht mehr funktionierte, das aber trotzdem weitergenutzt wurde. Nicht für das, wofür es gedacht war, sondern für etwas Neues.

Die Stille nach dem Abend.

Draußen war es dunkel geworden. Die Jugendlichen standen auf, verabschiedeten sich, gingen. Ein Mädchen lächelte mir zu, wünschte mir einen schönen Abend. Ich blieb noch eine Weile sitzen, sah auf den Platz, auf die Lichter, die langsam angingen. Der Turm war schwarz, nur die Spitze fing das Licht einer Laterne ein. Ein leises Summen erfüllte den Raum, vielleicht von der Heizung, vielleicht von den Geräten, die noch liefen. Ich dachte an die Zukunft, an die Technologie, die uns alle umgibt, die uns verbindet und trennt. Aber hier, in dieser Kirche, schien sie nicht wichtig. Was zählte, war die Stille, die nach dem Lärm des Tages zurückblieb. Ich stand auf, steckte das Tablet wieder in die Tasche, ging hinaus. Die Luft war kalt, der Himmel klar. Über mir zogen die Wolken, dahinter die ersten Sterne. Ich ging langsam den Weg zurück, vorbei am Park, am Fahrrad, das noch immer am Baum hing. Es war nur ein Schatten jetzt, ein Umriss in der Dunkelheit. Ich dachte an meinen Freund, an seine seltsamen Fahrräder, an sein Lachen. Vielleicht war er noch irgendwo, vielleicht baute er weiter an Dingen, die niemand brauchte. Vielleicht war das sein Weg, die Welt zu verändern: indem er zeigte, dass Dinge auch anders sein können.

Der Heimweg.

Als ich die Wohnungstür aufschloss, lag mein Tablet noch in der Tasche. Ich ließ es dort, setzte mich ans Fenster, sah hinaus. Die Stadt lag im Dunst, die Lichter flimmerten. Ich dachte an die Trinitatiskirche, an den Turm, der aus den Trümmern ragte. Ein Zeugnis, eine Erinnerung, ein Ort, der sich verwandelte. Vielleicht war das die eigentliche Bedeutung von Hoffnung: nicht das Festhalten an dem, was war, sondern die Offenheit für das, was kommen könnte. Ich zog mein Tablet hervor, legte es auf den Tisch. Der Akku war leer, der Bildschirm schwarz. Ich ließ es liegen, ging ins Bett, schlief ein. In meinem Traum fuhr ich Fahrrad, durch leere Straßen, ohne Hinterrad, ohne Sattel, ohne Lenker. Und ich lachte, wie mein Freund gelacht hatte, frei und leicht. Der Wind trug mich fort, die Stadt blieb zurück. Am Morgen war das Tablet wieder da, aufgeladen, bereit. Aber ich schaltete es nicht ein. Nicht sofort. Erst machte ich mir einen Tee, setzte mich ans Fenster, sah hinaus. Der Tag begann, und ich war noch nicht bereit für die Nachrichten, die auf mich warteten.

Das, was bleibt.

Am nächsten Morgen fand ich auf meinem Schreibtisch einen kleinen Stein. Ich hatte ihn von der Kirche mitgenommen, ohne es zu merken, vielleicht in der Tasche vergessen. Er war glatt, dunkel, von der Kälte der Nacht durchdrungen. Ich legte ihn neben das Tablet, das nun wieder aufgeladen war. Der Stein erinnerte an den Turm, der stehen blieb, an die Jugendlichen, die ihre Zukunft in einer Ruine fanden. Das Tablet erinnerte an die Datenströme, die uns alle umgeben, an die Vergleiche zwischen Lenovo und Chuwi, die am Ende nichts bedeuteten. Ich hob den Stein auf, spürte sein Gewicht. Er war kein Werkzeug, er diente keinem Zweck. Und doch war er da. Ich stellte ihn auf das Fensterbrett, neben die Flasche Rotkäppchen, die ich am Vortag nicht geleert hatte. Der Sekt war schal, der Korken steckte lose im Hals. Ich würde ihn nicht trinken. Aber die Flasche blieb stehen, als Zeichen eines Abends, an dem ich Zeit hatte, an dem ich auf einer Bank saß und das Leben vorbeizog. Vielleicht würde ich eines Tages zurückgehen, die Jugendlichen wieder sehen, den Turm im Dunkeln. Vielleicht würde ich das Fahrrad am Baum finden, vielleicht war es dann weg. Ich wusste es nicht. Was blieb, war die Erinnerung an einen Tag, an dem ich die Stadt neu entdeckte, zwischen Kirchen, Sekt und dem Summen der Zukunft. Und ein kleiner Stein, der mir sagte, dass nicht alles vergeht.

*Update 2023:

Mit inspirierten Lächeln,
einem leeren Akku im Gerät und Erinnerungen im Herzen,
Ihr Wanderer zwischen Sandstein und Datenwolke als Zeuge einer Stadt, die sich immer wieder neu erfindet.

*Der geneigte Leser möge es mir nachsehen, dass ich nicht genau benenne, wer die Trümmer der Trinitatiskirche räumte, welcher Jugendliche auf den Stufen Kaffee trank oder welches Tablet nun wirklich das bessere ist. Was die Jahre an Akten, Adressen und gesicherten Erkenntnissen über den Wiederaufbau verschluckten, ich habe sie nicht beschrieben. Ein Turm, der aus den Ruinen ragt, führt kein Inventar über die Steine, die ihn umgaben. Und sollte der eine oder andere Sekt heute anders schmecken als damals, so sei dies dem Wandel der Rezeptur geschuldet, der bekanntermaßen vor keiner Flasche Halt macht. Die Wahrheit dieses Tages liegt nicht in der Akkulaufzeit, sondern in der Stille, die nach dem Lachen der Jugendlichen zurückblieb.

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Quellenangaben:
Inspiriert von der Magie der technologischen Evolution und dem Wunsch nach digitalen Abenteurern.
Stadt Dresden: Trinitatiskirche
Rotkäppchen: Marke und Geschichte
Technische Sammlungen Dresden: Druckerei und digitale Welt
Trinitatiskirche Dresden

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Reise-Network Deutschland - Ausflugsziele + Sehenswürdigkeiten in Deutschland - Reisebericht zu einer landwirtschaftlichen Studie nach Sachsen und ins Erzgebirge - Bayerischer Wald - Deutsche Alpen - Thüringer Wald - Eifel - Harz - Man habe doch auch menschliche Bedürfnisse und keine so hündischen Launen wie die Anachoreten oben im Gebirge. Die Bestellung des Gartens, besonders das Wasserschöpfen, sei in dieser Wüstenei eine mühsame Sache. Der Herr Propst und die alten Herren seien freilich die reinen Müßiggänger. Dazu komme noch, daß die jüngeren Leute jede freie Stunde in der Klosterfabrik beschäftigt würden, in der großen Strohflechterei, wo die heiligen Strohmatten hergestellt würden, auf denen der Heiland einst wandelte. Man habe ja zu leben, aber so wie am Sonntag gehe es doch nicht alle Tage. Die jüngeren Mönche aber müßten wnochentags oft arbeiten wie Bauern oder Handwerker. Und wenn dieser auch nicht so strenge sei wie manche andere Pröpste dieser Gegend, so spiele er doch auch gerne den Tyrannen und lasse die Laienbrüder oft wegen einer kleinen Lüge oder wegen des geringsten Ungehorsams auspeitschen. Und das Bedienen der Wallfahrer, das Knochen, die Gärtnerei sei gar kein leichtes Geschäft. Hierax erwiderte, er wäre ja eben gekommen, um alle diese Dinge zu untersuchen, und die Herren sollten sich nur getrost auf den gerechten Sinn des Herrn Erzbischofs verlassen. Das Geld dafür fließe stets in die Tasche des Vorstehers. Der König verwendet, seitdem er das Jagdrecht der oben namentlich aufgezählten Gemeinden erworben, verhältnismäßig bedeutende Summen auf die Hege des edlen Wildes und bringt alljährlich im Juli und August, d. h. sobald der Schnee auf den Gletschern geschmolzen ist, mehrere Wochen im Gebirge zu, hier zwischen dreiund viertausend Meter über dem Meere gelegene Jagdhütten oder selbst ein offenes, nicht einmal dem Regen genügend widerstehendes Zelt bewohnend. Der gegenwärtige Wildstand gestattet alljährlich funfzig Böcke abzuschießen; Geisen gelten selbstverständlich als unverletzlich. […] Mehr lesen >>>

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